Capítulo II Relato Corto «Cosas y Casos de Cádiz

Cosas y Casos de Cádiz

– Psss, Callaaaaaaaa. Ahí viene, ahí viene… Llámalo Pacote que nos vamos a descojonar.
– “Pescui” ven. ¿Quieres una cervecita?.

Era la palabra clave pues, eran legendarias sus continuas borracheras. Era capaz de beberse todo aquello que oliese a alcohol. Un día de Reyes, en el albergue en el que solía dormir por aquel entonces, las monjitas le regalaron una de esas botellas de litro de Baron Dandy, y antes de que llegasen los churros, se había encalomao más de media.
Un mes estuvo ingresao, malísimo. Al borde de la muerte lo menos tres días, pero se recuperó. ¡Coño!, que fui yo a verlo y parecía un Marqués, tan tieso, con su pijama de raso y un batín que le llevaron las monjitas. Parecía otro, afeitaíto, aseado y repeinado. Pero fue recibir el alta y a los pocos días ya andaba por ahí ciego.


Cada vez que me cruzaba con él, me venían a la memoria imágenes de cuando jugabamos de chiquillos a lo que jugábamos siempre los niños de aquella época: Las bolas, los tapones, mangüiti……. y él siempre mirando, pues aún perteneciendo nosotros a lo que se ha dado en llamar proletariado, nombre fino para denominar a los pobres de solemnidad, aún los había más míseros, que por no tener no tenían como se suele decir ni mierda en las tripas. A esa clase había sido asignado El Pescui por obra y gracia del todopoderoso Dios y su infinita bondad. Según nos contaba el cura, en clases de catequesis, Dios nos tenía reservado para cuando la palmaramos, El Paraíso; yo lo imaginaba como un lugar donde no nos faltaría de ná: Pasta a tutiplén, casas, cochazos,…. Algo parecido al escaparate final que se llevaba el ganador del “Precio Justo”, por lo que llegué a la conclusión de que Joaquín Prats era Dios, o al menos uno se sus hombres de confianza.
Una cosa no entendía, porqué algunas personas disfrutaban en vida de todo ello y algunos teníamos que esperar a espicharla. Seguramente serían recomendados. Sí, eso debía de ser, así que en una de las clases de catequesis, le dije al cura con un guiño de complicidad, que a ver si podía hablar de lo mío para que no se molestara en guardármelo un montón de años, lo quería disfrutar aquí y ahora. Un pellizco en el brazo, acompañado de una colleja, me hizo volver a la realidad. Eu ese momento, lo vi vlaro, y tuve la certeza de que jamás tendría nada de lo prometido, y que to era cuento de los curas así que le dije a mi madre que de comunión nanai, lo que fue recibido por mi familia con no poca alegría, pues no andaba la economía familiar para celebraciones, en las que siempre gastas lo que no tienes.
El día señalado paa mi Comunión, mi padre nos llevó a mí hermano y a mí a «La Bota de Oro» a conprarnos unos zapatos «Gorila» que era una de las ilusiones de la chiquillería de la época, no por el zapato en sí, lo importante era la pelotita de goma que te reglaban. De allí a «La Privadilla» a comernos medio pollo asado con papas fritas cada uno, mientras admabamos las cabezas de toros que dornaban el local. Mi padre, desde la barra nos miraba con una enorme sonrisa de satisfcción . Y luego a «Los Italianos» a comernos un «topolino» helado especialidad de la Casa.
Los años me han dado la razón, sigo sin coche, viviendo de alquiler en una casa apuntalada con mi Paqui , que no es precisamente ninguna azafata de la tele, y malviviendo con lo que saco de mi actividad laboral, que no es otra que gracias a que durante años les llevaba el café a los funcionarios del Juzgado y Hacienda, siendo yo algo espabilao y habiendo hecho bastantes amigotes entre los funcionarios, aprendí lo suficiente para manejarme entre el papeleo: inscribir un recién nacido, tramitar una partida de fallecimiento, hacerle las declaraciones de Hacienda a la gente del barrio, que normalmente consistía en poco más que poner los datos personales, pues como yo, no tenían donde caerse muertos e incluso a redactar alguna instancia. Y que conste que no me quejo, con todo eso saco para ir tirando. Además “mi despacho” no es otro que una de las mesas del bache, por lo que no tengo gasto alguno y todo el mundo sabe dónde encontrarme.

Recuerdo una noche en “el bizco” que le dio por meterse con Pepe, solo por ser policía local, los cuales, según él eran todos unos falangistas. Entre insulto e insulto, el jodio jorobado, revoloteaba imitando el vuelo de una mosca cojonera alrededor del Pobre Pepe cantando una y otra vez una cancioncilla:

CONTINUARÁ…